Siento como avanza el invierno.
Las flores tiritan de miedo hacia su paso,
sus hojas hace tiempo cedieron al viento.
Se desconoce dónde acabarán.
Ya no es para nada el mismo mi balcón.
Su encanto anda sin rumbo.
Siento como avanza el invierno.
Mi rostro se enfría y mi risa se escapa.
Quisiera entrar en mí, pero no quepo.
Es un cuento sin final.
A día de hoy lo releo y pese a tener tanto,
su encanto anda sin rumbo.
Siento como avanza el invierno.
Ya da igual que la planta se quede desnuda.
Es un sentimiento mutuo.
Cuando acabe esta estación verás que florecerá
y volverá a brillar... aunque vuelva este frío.
Rafael Eduardo
Ya ves que todo es cíclico y pendular y volverá tu balcón a regalarte hermosura , mientras tanto, abrígate y deja que siga pasando el invierno.
ResponderEliminarBonito con matices de nostalgia , ¡me ha gustado!.
Besos.
Al escritor a veces le toca sufrir, hacerse transparente o ciego, un mendigo de la emoción y un traicionero con las palabras. Un delicado juego muy cercano a la tortura puesto que el lector es el privilegiado que sin sembrar recoge y encima disfruta...
ResponderEliminarBesos.
Me complace que os molestéis en dejar vuestra pequeña huella en el poema, gracias, me habéis hecho meditar un rato.
ResponderEliminarUn abrazo!